Le temps était à l'orage aux abords du palais de la guilde. Un de ces orages d'étés à vous faire regretter d'avoir pris vos congés dans cette période de l'année.
La taverne de l'anguille crevée étais comme à son habitude remplie de gnomes, d'humains buvant gaiement, d'elfes buvant vachement moins et de nains buvant plus que tout les autres.
Soudain, un vieux refrain d'une chanson naine (traitant une fois il n'est pas coutumes d'or, de guerre et de bière) retentit aux oreilles, plates, pointues et dans l'ensemble difformes des joyeux drilles.
Le silence se fit et c'est à ce moment précis que la porte de la taverne s'ouvrit, laissant un vent froid s'engouffrer, et sûrement quelques feuilles mortes si la saison s'y était prêté.
Une silhouette trapus et courtaude se dessinait dans l'encadrure de la porte ... si si là tout en bas.
L'étranger était vêtu d'un manteau de voyage qui en avait vu des vertes et des pas mûres et s'appuyait sur le manche de son marteau de bataille.
Les plus anciens alors présent le reconnurent enfin, lui que l'on disait mort dans les montagnes, voir pire vendeur en porte à porte.
Dwormil le nain était de retour parmis les siens, et il avait bigrement soif ...
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